ТРАНС Автор: Сергей Высокополянский      Дата: 14.05.2015 22:22      Горит неон. Играет тихо транс.      Стоит бутылка виски под рукою.      Вас не коснётся когнитивный диссонанс.      Так на хуй знать вам что это такое?            За каждый сон ты вынужден платить      жетонами от горлышек бутылок.      Инфляций веры. Очень трудно жить.      И часто боль ложится на затылок,            так нежно. Словно матери рука.      Из Ада светит красная реклама.      Наверное мы прокляты. Пока      в руке не Джокер. Лишь король и дама.            Ещё три карты. Может будет стрит?      Но мы скептично, в розовых очках      И с профилем ( как Ленин на значках )      С утра не брит. Есть трипер и гастрит.            Болезнь в пучках венками на могилу.      Могилу прошлому. А в будущее нож!      Наверно потому так мир хорош,      Что мы живём с трудом и через силу.            Хотите виллу? Или вилы в грудь?      То и другое? - В принципе возможно.      Венера - лишь диспансер кожный.      А рецепт не сложный.      Флюорограмму только не забудь.            Такой наш путь. Мечты и планы мести.      А честь и долг - скорее это страх.      Уйдём по одному. Хотя идём все вместе.      Тоска горит на пуншевых кострах.            Инцестов, оргий. Сотни проституток      стоят рядами, рядом все и в ряд.      Пора вставать - ночное время суток.      Есть ствол? Ну так стреляй во всех подряд!            Бумажный яд. Чернила - кровь. Из глаз      закрытых пеленой. Бельмом протеста.      Ведь камни в почках - это не алмаз.      И как прекрасно то, что нам нет места            нигде. Мы - сон. Мне часто говорят,-      таков обряд. Творцы умрут. Стихи сгорят.            Не будет ни злодея, ни кумира.      Сравняются и дети и отцы.      Сорвите маски - у себя. У всех людей. У мира.      И вы поймёте - все мы подлецы! Автор: Сергей Высокополянский прочтений: 3593 оценки: 0 от 0 © Свидетельство о публикации № 10907  Цена: 1 noo

Ваши комментарии